Viva yo. De nuevo.

Después de terminar de leer Ana Frank -mejor libro incluso de lo que esperaba-, tracé una especie de plan para esta tarde. Pondría un álbum cualquiera de The Beatles, escribiría una entrada un poco bastante distinta a esta como preparación y me pondría a escribir una historia de verdad como hace tanto que no hago. Me muero de ganas. Pero ni si quiera tengo una idea fija. Tengo en mente un paisaje, una casa, un bosque y unos cristales empañados por la lluvia, pero poco más. Con ideas o sin ellas, soy el tipo de persona que siempre deja las cosas a medias. Creo que es el rasgo que menos me gusta de mí.

Además me cuesta mucho escribir algo inventado últimamente si me pongo en serio. Cuanto más en serio me pongo, peor. Soy demasiado quisquillosa, demasiado perfeccionista, y nada de lo que hago me sigue gustando a los cinco minutos. Además, estos últimos meses estoy reanalizando análisis, por así decirlo. Los análisis son sobre la gente, sobre el mundo en general. Y hace un tiempo que caen en picado y ya no sé los que son acertados y los que no. Otro dilema es que no sé para qué público escribo. Infantil no, obviamente. Pero tampoco quiero escribir tontas novelas adolescentes. Tampoco le veo la gracia a las novelas para adultos -¿hace falta decir que también tengo dificultad para encontrar qué leer? Así que... ¿qué escribo, cómo lo escribo? La respuesta es muy fácil, lo que me de la gana, pero eso orienta más bien poco. Así que aquí estoy, escribiendo una entrada sin conclusión ninguna que nadie leerá. Viva yo.